Vetro colorato

Recensioni dei lettori

Il libro “Vetrate” di Michael Bedard riceve recensioni contrastanti: alcuni lettori hanno apprezzato la narrazione, mentre altri l'hanno trovata lenta e poco coinvolgente. La narrazione presenta il viaggio di Charles alla ricerca di una ragazza senzatetto, Ambriel, che ha perso la memoria dopo un incidente che ha coinvolto una vetrata.

⬤ Ben scritto, con una trama interessante ed elementi avventurosi
⬤ coinvolgente per lettori giovani adulti
⬤ ha momenti narrativi memorabili.

⬤ Può essere più adatto a un pubblico giovane
⬤ il ritmo è lento, soprattutto nella parte centrale, il che può diminuire il piacere complessivo
⬤ alcuni lettori lo hanno trovato poco interessante e non sono riusciti a finirlo.

(basato su 3 recensioni dei lettori)

Titolo originale:

Stained Glass

Contenuto del libro:

2

L'orologio montato sulla parete del soppalco dell'organo emise un silenzioso clic mentre misurava un altro minuto. Charles lo guardò: le 4:30. Presto sarebbe stato sicuro partire per casa.

L'interno dell'antica chiesa era poco illuminato. L'unica luce proveniva dalle vetrate che correvano lungo entrambi i lati della navata. Per i primi minuti dopo essere entrati, sembrava di essere entrati in una caverna murata di vetro colorato. Ma quando gli occhi si sono adattati alla luce più bassa, lo spazio ha preso forma intorno a noi. Le volte a crociera del soffitto emergono dall'ombra. Creature scolpite nella pietra facevano capolino dalle cime dei pilastri. Sulle pareti apparivano macchie di vernice sfaldata.

San Bartolomeo era una vecchia chiesa che aveva decisamente visto giorni migliori. Si trovava in mezzo a quello che un tempo era stato un quartiere ricco, con strade alberate e vecchie case tranquille. La maggior parte degli alberi aveva ormai ceduto all'età o alle malattie. I prati erano stati murati, le case trasformate in affittacamere. Il vecchio ospedale psichiatrico di Caledon si trovava nelle vicinanze e i pazienti ambulatoriali tendevano a gravitare nel quartiere. Molte anime dall'aspetto smarrito camminavano per le strade: persone nei loro mondi privati, mondi distrutti.

Molti dei negozi lungo la strada principale dove si trovava la chiesa erano morti, o avevano un aspetto poco raccomandabile. Alcuni erano stati sbarrati, altri trasformati in abitazioni di fortuna, con lenzuola drappeggiate all'interno dei vetri e piante appassite che languivano sui davanzali.

Aveva scoperto la chiesa un venerdì di un paio di mesi prima, poco dopo aver iniziato a saltare la lezione di pianoforte. Era una giornata di marzo e faceva un freddo cane. Dopo aver vagato per le strade senza meta, si era imbattuto in quel luogo per puro caso. La porta era aperta e lui si era infilato dentro e aveva trascorso mezz'ora condividendo la chiesa vuota con una manciata di senzatetto, anche loro in fuga dal freddo. Il silenzio del luogo lo aveva scioccato. Era come se avesse violato un confine tra mondi diversi.

In fondo alla chiesa, come per dare il benvenuto, c'era una statua di San Bartolomeo a grandezza naturale. San Bart era stato uno dei dodici apostoli originali. La tradizione voleva che fosse stato martirizzato scorticato vivo. La statua lo raffigurava mentre teneva in una mano il lungo coltello uncinato del suo martirio, con la pelle floscia della sua pelle drappeggiata sull'altro braccio, come la nonna si drappeggiava il maglione sul braccio quando usciva per una passeggiata in una sera d'estate, nel caso avesse freddo.

Spesso c'erano una o due altre anime randagie sparse tra le file di banchi di legno, ma oggi il luogo sembrava vuoto. Persino il custode, che di solito si vedeva svolazzare tranquillamente lungo le navate in ombra mentre svolgeva il suo lavoro, era fuggito al sole. Charles lo aveva visto appollaiato su un'alta scala all'esterno, mentre lavava le finestre. Ora poteva vedere l'ombra del suo braccio che si muoveva silenziosamente contro il vetro, come il battito di una grande ala.

La borsa dei libri giaceva sul sedile accanto a lui. La aprì e tirò fuori il quaderno di pianoforte, passando al piccolo pezzo di Bach su cui avrebbe dovuto esercitarsi. Era solo questione di tempo prima che scoprissero che aveva saltato la lezione. Ci sarebbero state sicuramente delle conseguenze, ma in qualche modo non sembrava avere importanza.

La nonna aveva sempre avuto una passione per il pianoforte. Il vecchio pianoforte verticale ornato era rimasto nell'angolo della sala da pranzo per tutto il tempo che lui poteva ricordare. Uno dei suoi primi ricordi è quello di essersi seduto accanto a lei sulla panca mentre suonava. Lui batteva sui tasti e faceva finta di suonare anche lui. Lei gli aveva promesso che, quando sarebbe stato abbastanza grande, gli avrebbe pagato le lezioni, come aveva fatto suo padre da ragazzo.

Così, due anni fa, quando il gruppo si era trasferito da lei, lo aveva convinto a seguire le lezioni. Ma ormai tutto era cambiato. Non era più il ragazzino che batteva sui tasti. E sebbene andasse doverosamente alle lezioni e si esercitasse doverosamente per molto tempo senza lamentarsi, ogni nota tagliava come un coltello e alla fine non ce la fece più. Sapeva che l'avrebbe delusa, ma per il suo bene doveva smettere.

E così aveva semplicemente smesso, senza preoccuparsi di dire a nessuno che l'aveva fatto. E ora si ritrovava invischiato in una menzogna, senza il coraggio di uscirne, senza le parole per spiegare perché lo aveva strappato al gioco. Era la prima cosa veramente subdola che aveva fatto in vita sua, e non si era ancora ripreso dallo shock. Anche adesso, quando la porta sul retro della chiesa si aprì, il suo cuore ebbe un piccolo sussulto e si aspettò che uno dei suoi familiari entrasse e lo trovasse qui.

Si trattava invece di una donna piccola e china, con uno scialle tirato su per i capelli. Scivolò lungo la navata laterale fino alla facciata della chiesa. Una grande pietà di marmo si trovava su un altare laterale, con una serie di candele votive davanti. Frugò nella borsa in cerca di spiccioli, poi fece passare due monete nella fessura della scatola di metallo, accostò il cero alla fiamma e accese due candele. Il cero fumò quando lo spense e un sottile filo di fumo salì nell'aria immobile. Si inginocchiò nel banco davanti e pregò.

Si chiese per cosa stesse pregando. Se lo chiedeva spesso di coloro che vedeva in chiesa quando arrivava, perché la maggior parte di loro pregava davvero, non si nascondeva semplicemente come lui. Tuttavia, sapeva che anche lui stava facendo qualcosa di più che nascondersi. Per qualche motivo che non riusciva a comprendere appieno, era attratto da questa vecchia chiesa con i suoi radar scricchiolanti e le pareti macchiate d'acqua.

Con le sue statue dagli occhi tristi e gli arcobaleni di luce infranti che punteggiavano il pavimento.

In parte era la pura stranezza del luogo. In fondo alla chiesa, nascosto in un angolo della parete vicino al portariviste, c'era un vecchio articolo incorniciato del Caledon Daily Examine sulla storia di St. Vi aveva letto che il primo patrono della chiesa, che aveva donato l'appezzamento di terreno su cui era stata costruita, aveva disposto che alla sua morte il suo cuore.