Luci ardenti

Recensioni dei lettori

Il libro di memorie “Burning Lights” di Bella Chagall offre uno sguardo poetico ed evocativo sulla sua infanzia nella vita ebraica chassidica nella Russia pre-rivoluzionaria, completato dalle illustrazioni del marito Marc Chagall. Mentre molti lettori hanno trovato il libro incantevole e profondamente penetrante, altri ne hanno criticato il linguaggio semplicistico e la mancanza di un contesto culturale.

⬤ Scritto con un linguaggio poetico
⬤ offre una visione personale della cultura chassidica
⬤ presenta le affascinanti illustrazioni di Marc Chagall
⬤ evoca immagini ed emozioni vivide
⬤ è illuminante per chi non ha familiarità con la vita ebraica in Europa
⬤ risuona con i lettori che apprezzano l'arte e la storia.

⬤ Alcuni trovano la scrittura eccessivamente semplicistica e infantile
⬤ manca di dettagli culturali specifici sulla Bielorussia
⬤ può sembrare monotono o irrealistico in termini di ricordi
⬤ non tutti i lettori entrano in sintonia con lo stile sognante
⬤ alcuni lo criticano come poco stimolante.

(basato su 18 recensioni dei lettori)

Titolo originale:

Burning Lights

Contenuto del libro:

È una cosa strana: mi viene il desiderio di scrivere, e di scrivere nella mia lingua madre, che non parlo più da quando ho lasciato la casa dei miei genitori. Per quanto gli anni dell'infanzia si siano allontanati da me, ora li ritrovo improvvisamente, sempre più vicini, così vicini che potrebbero respirarmi in bocca.

Mi vedo così chiaramente, piccola e paffuta, una bambina che correva dappertutto, passando da una porta all'altra, nascondendosi come un vermiciattolo raggomitolato con i piedi sul davanzale della nostra ampia finestra. Mio padre, mia madre, le due nonne, il mio bel nonno, le mie famiglie e quelle esterne, gli agi e i bisognosi, i matrimoni e i funerali, le nostre strade e i giardini, tutto questo scorre davanti ai miei occhi come le acque profonde della nostra Dvina. La mia vecchia casa non c'è più.

Tutto è scomparso, anche i morti.

Mio padre, che le sue preghiere ci aiutino, è morto. Mia madre è viva e solo Dio sa se vive ancora in una città non ebraica che le è del tutto estranea.

I figli sono sparsi in questo e nell'altro mondo, alcuni qui, altri là. Ma ognuno di loro, al posto della sua eredità scomparsa, ha portato con sé, come un pezzo del sudario del padre, il respiro della casa dei genitori. Sto dispiegando il mio pezzo di eredità e subito mi salgono al naso gli odori della mia vecchia casa.

Le mie orecchie cominciano a risuonare del clamore della bottega e delle melodie che il rabbino cantava nei giorni di festa. Da ogni angolo spunta un'ombra che, non appena la tocco, mi trascina in un cerchio danzante con altre ombre. Si spintonano l'una con l'altra, mi pungolano alle spalle, mi afferrano per le mani, per i piedi, finché tutte insieme mi cadono addosso come una schiera di mosche ronzanti in una giornata calda.

Non so dove rifugiarmi da loro. E allora, per una volta, vorrei tanto strappare alle tenebre un giorno, un'ora, un momento della mia casa scomparsa.

Ma come si fa a riportare in vita un momento del genere? Dio mio, è così difficile estrarre un frammento di vita passata da ricordi senza carne! E se dovessero spegnersi, i miei magri ricordi, e morire insieme a me? Voglio salvarli. Ricordo che tu, mio fedele amico, mi hai spesso pregato con affetto di parlarti della mia vita nel periodo precedente alla tua conoscenza. Perciò scrivo per te.