Luci ardenti

Recensioni dei lettori

Il libro è un libro di memorie di Bella Chagall che esplora la sua infanzia nella vita ebraica chassidica nella Russia pre-rivoluzionaria, arricchita dalle illustrazioni del marito Marc Chagall. I lettori sono attratti dal suo linguaggio poetico e dalle affascinanti rappresentazioni della famiglia e della cultura, mentre alcuni criticano la sua percepita semplicità e la mancanza di profondità culturale.

⬤ Un libro di memorie splendidamente scritto con un linguaggio poetico
⬤ ricche illustrazioni di Marc Chagall
⬤ vividi ricordi d'infanzia e approfondimenti unici sulla cultura ebraica chassidica
⬤ evoca immagini forti e un senso di nostalgia
⬤ coinvolgente per gli amanti dell'arte e per chi è interessato al patrimonio ebraico.

⬤ Alcuni lettori hanno trovato lo stile di scrittura eccessivamente semplicistico o giovanile
⬤ manca di dettagli culturali specifici sulla Bielorussia
⬤ ripetitività del tema
⬤ alcuni hanno ritenuto che non catturi autenticamente le complessità del passato.

(basato su 18 recensioni dei lettori)

Titolo originale:

Burning Lights

Contenuto del libro:

BURNING LIGHTS di BELLA CHAGALL. I contenuti includono: PATRIMONIO 9 IL CORTILE 13 IL BAGNO

5 SABBATH 4 IL MELAMMED 63 ROSH-HA-SHANAH 73 GIORNO DELL'ESPIAZIONE 82 SUKKOT Q SIMCHAT TORAH

o6 LA PRIMA NEVE

5 LA LAMPADA DI HANUKKAH 12* LA QUINTA LUCE

6 SOLDI HANUKKAH IL NEGOZIO J 54 REGALI DI PURIM l &* IL LIBRO DI ESTHER

75 I GIOCATORI DI PURIM 185 LA CENA

93 LA CACCIA AL CHOMETZ 2O2 LA VIGILIA DI PASQUA 205 IL SEDER 22O ELIJAH IL PROFETA 235 L'AFIKOIMEN 24 TISHAH B'AV 244 UN MATRIMONIO 248 GLOSSARIO 265. PATRIMONIO. È una cosa strana: mi viene il desiderio di scrivere, e di scrivere nella mia lingua madre, che non ho più parlato da quando ho lasciato la casa dei miei genitori. Per quanto gli anni dell'infanzia si siano allontanati da me, ora li ritrovo improvvisamente, sempre più vicini, così vicini che potrebbero respirarmi in bocca. Mi vedo così chiaramente, piccola e paffuta, una bambina che correva dappertutto, passando da una porta all'altra, nascondendosi come un vermiciattolo raggomitolato con i piedi sul davanzale della nostra ampia finestra. Mio padre, mia madre, le due nonne, il mio bel nonno, le mie famiglie e quelle esterne, gli agi e i bisognosi, i matrimoni e i funerali, le nostre strade e i nostri giardini, tutto questo scorre davanti ai miei occhi come le acque profonde della nostra Dvina. La mia vecchia casa non c'è più. Tutto è scomparso, anche i morti. Mio padre, che le sue preghiere ci aiutino, è morto.

Mia madre vive e solo Dio sa se vive ancora in una città non ebraica che le è del tutto estranea. I figli sono sparsi in questo e nell'altro mondo, alcuni qui, altri là. Ma ognuno di loro, al posto della sua eredità scomparsa, ha portato con sé, come un pezzo del sudario del padre, il respiro della casa dei genitori. Sto dispiegando il mio pezzo di eredità e subito mi salgono al naso gli odori della mia vecchia casa. Le mie orecchie cominciano a risuonare del clamore della bottega e delle melodie che il rabbino cantava nei giorni di festa. Da ogni angolo spunta un'ombra che, non appena la tocco, mi trascina in un cerchio danzante con altre ombre. Si spintonano l'una con l'altra, mi pungolano alle spalle, mi afferrano per le mani, per i piedi, finché tutte insieme mi cadono addosso come una schiera di mosche ronzanti in una giornata calda. Non so dove rifugiarmi da loro. E così, solo per una volta, vorrei tanto strappare alle tenebre un giorno, un'ora, un momento che appartengono alla mia casa scomparsa. Ma come si fa a riportare in vita un momento del genere? Caro Dio, è così difficile estrarre un frammento di vita passata da ricordi senza carne. E se dovessero spegnersi, i miei magri ricordi, e morire insieme a me? Voglio salvarli. Ricordo che tu, mio fedele amico, mi hai spesso pregato con affetto di raccontarti la mia vita nel tempo in cui non mi conoscevi. Quindi ti scrivo per te. La nostra città è ancora più cara a te che a me.

E voi, con il vostro cuore pieno, capirete anche ciò che non riuscirò a raccontare. Solo una cosa mi tormenta. La mia dolce figliola, che ha trascorso o.