Meglio se morto

Recensioni dei lettori

Il romanzo “Better Off Dead” ha ricevuto recensioni contrastanti da parte dei lettori: alcuni hanno apprezzato la formula classica di Jack Reacher, mentre altri hanno trovato lo stile di scrittura e la caratterizzazione dei personaggi carente rispetto ai libri precedenti. Mentre alcuni hanno lodato la trama avvincente e gli elementi familiari, molti hanno espresso disappunto per lo sviluppo dei personaggi, il ritmo e l'esecuzione complessiva della storia.

Trama coinvolgente con un buon ritmo ed elementi familiari di Reacher; alcuni lettori l'hanno trovato divertente e una discreta aggiunta alla serie.

Scarso sviluppo dei personaggi, stile di scrittura incoerente e mancanza di complessità; alcuni hanno ritenuto che fosse una lettura insipida o noiosa, con numerosi problemi grammaticali e situazioni poco plausibili.

(basato su 3145 recensioni dei lettori)

Titolo originale:

Better Off Dead

Contenuto del libro:

Capitolo 1

Lo sconosciuto si mise in posizione sotto il lampione alle 23:00, come concordato.

Il lampione era stato facile da trovare, proprio come gli era stato detto. Era l'unico del complesso ancora funzionante, in fondo, a un metro e mezzo dalla frastagliata recinzione metallica che separava gli Stati Uniti dal Messico.

Era solo. E disarmato.

Come concordato.

L'auto arrivò alle 11:02. Si tenne al centro dello spazio tra le file parallele di garage. Anche loro erano di metallo. Tetti deformati dal sole. Muri scrostati dalla sabbia. Cinque a destra. Quattro a sinistra. E i resti di un'altra giacevano lacerati e corrosi a tre metri di distanza, come se qualcosa fosse esploso al suo interno anni prima.

Le luci dell'auto erano accese, rendendo difficile riconoscere la marca e il modello. E impossibile vedere l'interno. Proseguì fino a una quindicina di metri di distanza, poi frenò fino a fermarsi, dondolando sulle sue molle consumate e depositandosi in una bassa nuvola di polvere sabbiosa. Poi le porte anteriori si aprirono. Entrambe. E due uomini ne uscirono.

Non come concordato.

Entrambe le portiere posteriori dell'auto si aprirono. Altri due uomini sono usciti.

Decisamente non come concordato.

I quattro uomini si fermarono e valutarono lo straniero. Era stato detto loro di aspettarsi qualcuno di grosso e questo ragazzo corrispondeva sicuramente alla descrizione. Era alto un metro e ottanta. Pesava duecentocinquanta chili. Petto come una cassaforte per fucili e mani come secchi per terne. E trasandato. I capelli erano ruvidi e non curati. Non si radeva da giorni. I suoi vestiti sembravano scadenti e poco aderenti, tranne le scarpe. Una via di mezzo tra un barbone e un uomo di Neanderthal. Non era una persona di cui si sarebbe sentita la mancanza.

L'autista fece un passo avanti. Era un paio di centimetri più basso dello straniero e pesava una cinquantina di chili in meno. Indossava jeans neri e una maglietta nera senza maniche. Indossava stivali neri da combattimento. La testa era rasata, ma il viso era nascosto da una barba folta. Gli altri ragazzi lo seguirono, mettendosi in fila accanto a lui.

“I soldi? “disse l'autista.

Lo straniero si tastò la tasca posteriore dei jeans.

“Bene”. “L'autista fece un cenno verso l'auto. “Sedile posteriore. Sali. ”

“Perché?”

“Così posso portarti da Michael. ”

“Non era questo l'accordo. ”

“Certo che lo era. ”

Lo sconosciuto scosse la testa. “L'accordo era che tu mi dicessi dov'è Michael”. ”

“Dirti. Mostrarglielo. Che differenza c'è? ”

Lo straniero non disse nulla.

“Andiamo. Cosa stai aspettando? Dammi i soldi e sali in macchina. ”

“Se faccio un accordo, lo mantengo. Se vuoi i soldi, dimmi dov'è Michael. ”

L'autista alzò le spalle. “L'accordo è cambiato. Prendere o lasciare. ”

“La lascio. ”

“Basta così. “L'autista si mise dietro la schiena e prese una pistola dalla cintura. “Basta con le stronzate. Sali in macchina. ”

“Non mi avresti mai portato da Michael”. ”

“Non dire cazzate, Sherlock. ”

“Mi avresti portato da qualcun altro. Qualcuno che ha delle domande per me. ”

“Basta parlare. Sali in macchina. ”

“Il che significa che non puoi spararmi. ”

“Il che significa che non posso ucciderti. Eppure. Posso ancora spararti. ”

Lo straniero disse: “Puoi? ”

Un testimone avrebbe detto che lo sconosciuto non si muoveva affatto, ma in qualche modo in una frazione di secondo aveva colmato la distanza tra loro e aveva messo la mano sul polso dell'autista. Lo tirò su, come un pescatore orgoglioso che tira fuori qualcosa dal mare. Forzò il braccio dell'uomo molto al di sopra della sua testa. Lo issò così in alto che l'uomo si sollevò sulla punta dei piedi. Poi gli conficcò il pugno sinistro nel fianco. Con forza. Il tipo di pugno che di solito mette a terra un uomo. E lo avrebbe tenuto a terra. Ma l'autista non cadde. Non poteva. Era sospeso per il braccio. I suoi piedi scivolarono indietro. La pistola gli cadde dalle dita. La spalla si è slogata. I tendini si stirarono. Le costole si frantumarono. Era una grottesca cascata di ferite. Ognuna debilitante di per sé. Ma sul momento non notò quasi nessuna di esse. Perché tutta la parte superiore del suo corpo era in preda a convulsioni agoniche. Una scarica di dolore lancinante lo attraversava, e proveniva da un unico punto. Un punto appena sotto l'ascella, dove un fitto groviglio di nervi e linfonodi si annidava sotto la pelle. Il punto esatto in cui